Sol que grita patria, bandera viva.

Oíd mortales, que el cielo se me vuelve celeste y blanco,

no es pintura: es un latido que me empuja y no lo arranco,

la calle tiene memoria, cada esquina guarda un canto,

y en el sol de la bandera arde el pueblo que levanto.

Sol que grita patria… y en mi pecho nunca es llanto.

No es tela lo que flamea, es la historia hecha latido,

son las manos de los viejos sosteniendo lo vivido,

es el mate compartido, el abrazo en lo sencillo,

la cultura que resiste con orgullo encendido.

Argentina en cada gesto… lo eterno de lo sentido.

El pasado fue coraje, fue dolor y fue bandera,

fue promesa en voz de fuego defendiendo lo que era,

pero hoy sigue en cada paso, en la lucha verdadera,

en el pueblo que se alza sin rendirse a la espera.

Oíd mortales… la patria no se muere, se supera.

El presente es esta sangre que no sabe de rendirse,

es la voz de cada barrio que no deja de decirse,

que el amor por esta tierra no se aprende ni se escribe,

se respira, se defiende, se levanta y se describe.

Sol que grita patria… lo que el alma no prohíbe.

Y el futuro es esta llama que no piensa apagarse,

es la fe de nuevas manos que se animan a abrazarse,

con la historia como guía y el coraje de encontrarse,

en un mismo sentimiento que no deja de expandirse.

Bandera viva… lo que el tiempo no puede borrarse.

XUS

Tótem del viento y memoria.

Se alza en la arena un signo que no sabe de palabras,

un diseño milenario que el silencio siempre guarda,

cada grieta es un relato, cada forma es una marca,

de un pasado que respira aunque el tiempo lo descarte.

Tótem del viento… lo invisible toma parte.

No es de piedra solamente, es un pulso que persiste,

una voz antigua y suave que en el aire aún existe,

como un arte sin museo que en la nada se resiste,

y en lo simple de su trazo lo infinito se reviste.

Hoy lo miro… y en su forma algo en mí también insiste.

El presente lo atraviesa con miradas distraídas,

pero el tótem no se quiebra por las horas repetidas,

es un símbolo que guarda lo que fuimos en la vida,

como un mapa sin caminos que en el alma queda escrita.

El tiempo es solo un círculo… que en su base se gravita.

Hay diseño en cada curva, intención en cada línea,

no es azar lo que se erige ni el olvido lo domina,

es la huella de un instante que la historia determina,

como un gesto detenido que en el viento se ilumina.

Tótem del viento… donde el arte no termina.

Y aunque nadie lo descifre como fue en su creación,

hay un eco que responde desde otra dimensión,

porque el símbolo trasciende más allá de la razón,

es un puente entre lo humano y su antigua vibración.

Tótem del viento… sos memoria en expansión.

XUS

Traducir lo intraducible.

Argentino, lpm… nunca lo entenderías,

no entra en diccionarios ni en teorías frías,

es un pulso que late con viejas melodías,

una mezcla de gloria, cicatrices y alegrías.

Es insultar al cielo y después pedirle abrigo,

es perderlo todo y convidar igual el vino,

es decir “todo mal” y seguir en el camino,

con la fe medio rota… pero el fuego intacto y fino.

Es barrio en la memoria, es abrazo sin permiso,

es un “dale que va” aunque el mundo esté indeciso,

es reír en la ruina con orgullo improviso,

como un verso que sangra pero nunca se hizo piso.

Nunca lo entenderías… porque no se explica,

se vive en cada esquina, en cada herida chica,

en la forma de amar, tan brutal y tan rica,

que te rompe y te arma en la misma lógica.

Argentino, lpm… no es bronca solamente,

es un grito del alma que no pide precedente,

es un código oculto latiendo en la gente:

ser eterno en lo frágil… y fuerte en lo ausente.

XUS