Galoparte de sangre y tierra.

Late el campo en silencio, pero nunca callado,

hay un pulso en la tierra que jamás fue domado,

un corcel que en la historia quedó tatuado,

galoparte… 

es orgullo que no fue olvidado.

Fui polvo de caminos, fui viento en la llanura,

vi en crines alzadas la más pura hermosura,

no es lujo de vitrina ni adorno de pintura,

es pasión de linaje… 

que el tiempo no apura.

Ese corcel no corre, desafía el destino,

lleva siglos de sangre marcando el camino,

si el pasado es raíz que define lo fino,

su galope es presente… 

firme y argentino.

En cada pincelada hay sudor y memoria,

una épica simple que no busca la gloria,

pero en su noble estampa 

-directa y notoria-

vive el arte del campo… 

hecho carne e historia.

Galoparte es esencia, no se copia ni vende,

es la llama del alma que en silencio se enciende,

y en ese trazo eterno que el orgullo defiende…

soy tierra, soy pulso… 

soy lo que trasciende.

XUS