Alas del caos.

Volé cuando no debía,
cuando el suelo me pedía calma,
pero el ruido de mi pecho
me gritaba: “no te salvas sin alas.”

Crecí entre golpes y dudas,
entre órdenes y temores,
y el caos —ese viejo amigo—
me enseñó a parir colores.

Me caí mil veces, claro,
con las alas hechas trizas,
pero cada caída fea
me dejó una cicatriz que avisa.

Porque el desorden también crea,
y el dolor, si se lo entiende,
te da fuerza, te da vuelo,
te da el alma que defiende.

Alas del caos, me llamaron,
por soñar cuando no toca,
por hacer arte de heridas
y cantar con la voz rota.

Hoy miro atrás, sin vergüenza,
agradezco a cada herida:
sin el caos que me rompía,
no habría vuelo… ni vida.

XUS