Tinta en las teclas.

Escribo sin mirar, por costumbre o destino,
cada letra tropieza con algo divino.
No sé si es amor, recuerdo o castigo,
pero en cada palabra, me encuentro conmigo.

Las teclas suspiran —tienen voz propia—,
me dictan verdades que el alma adopta.
Y pienso en la vida, en su cruel ironía:
uno escribe lo que pierde cada día.

Hubo una vez una historia sin final,
una voz, una piel, un bien y un mal.
Te busqué entre las frases, entre los puntos suspensivos,
pero solo hallé fantasmas y motivos.

Quizás por eso sigo, sin rumbo, sin firma,
golpeando letras como quien reza en rima.
El mundo afuera gira, pero yo no,
me quedé atrapado en la palabra “yo”.

Tinta en las teclas, eco en mi pecho,
cada verso un intento, cada error, un hecho.
Y si alguna vez me lees sin razón,
sabé que te escribí con el peso del corazón.

XUS